31 de diciembre de 2007

Chau 2007. Bienvenido 2008


A todos los lectores, visitantes ocasionales, amigos de la era pre-blog, amigos de la blogósfera infinita,llegados de casualidad, enemigos respetuosos, críticos acérrimos,ladies and gentlemen, blogueros que dan la cara o el avatar, el nombre o el seudónimo, comentaristas o tímidos, a todos ustedes que están del otro lado pero también de éste, y fundamentalmente a Nora, Ariel e Iván. Que a todos se les cumplan los deseos, se les concreten los sueños, que la vida les resulte más tolerable. Y a los que sufren, que la solidaridad los alcance con su mano generosa y el amor con esos contentos y descontentos que hacen el mundo más vivible. Chau, vasos y besos, y hasta dentro de unas horas.

Wow !!!


Un galgo en Berlín, 1927


Betty Boop, la nena XXX de los 30

Acá la recordamos con este fragmento de uno de sus episodios, con música de Cab Calloway. Imperdible.



Y si te interesa la historia -bastante triste- de esta vampiresa del dibujo animado, una de las primeras entradas de este blog fue sobre ella y está acá

30 de diciembre de 2007

A ellos les robaron la vida


Familiares, sobrevivientes y amigos de las víctimas están reunidos desde las 20.30 de anoche en la Plaza de Mayo para recordar a los fallecidos en el incendio del local de Once. Hoy domingo, desde las 17.45, sonarán 194 campanadas -una por cada muerto en la tragedia de Cromañón- en todas las iglesias porteñas, y por la noche marcharán hacia Plaza Miserere, donde se levanta el santuario popular, en reclamo de justicia. Hace un par de días subimos un post acá

A nosotros nos robaron una hora


Finalmente, a las 0 hs de anoche, los argentinos pusimos el reloj a la 1.00 hs del día de hoy. Es decir que en un segundo perdimos una hora de nuestras vidas.Todo por la crisis energética. No se por qué, siento que en el momento en que adelantábamos los relojes, la hora de las computadoras y de los celulares, nos estábamos suicidando a pedido. Ahora nos reclaman una hora, ¿cuánto faltará para que nos pidan un año?.

26 de diciembre de 2007

RIP master Oscar Peterson

Había jurado tocar hasta caerse del taburete. Duke Ellington lo bautizó como el "marajá del teclado". Tocó y fue amigo de gente como Louis Armstrong, Duke Ellington, Ella Fitzgerald, Dizzy Gillespie, Count Basie, Nat King Cole, Stan Getz, Charlie Parker , por nombrar apenas a algunos. Murió a los 82 años, después de toda una vida haciendo feliz a la gente con su música. Ah, se llamaba Oscar Peterson.

ALICE IN WONDERLAND

GOODBYE

24 de diciembre de 2007

Ecuménico y mal fotógrafo, Felices Fiestas


Ya se, la foto no es buena, apagué demasiadas luces de arriba, etc,etc. Pero la saqué con el celular y a último momento. Quería subir algo mío, de mi casa, para compartir con los lectores y amigos de este blog. Y claro, desearles, más allá de las creencias de cada uno, muchas felicidades. A los amigos (conocidos o no) de mi país, a los del afuera distante (aunque cercano), a los que festejan y a los que no pueden, a los que gozan y a los que sufren, el abrazo -creanme si les digo que muy cálido - de este tipo que con todos sus defectos trata de no hacerle demasiado daño al mundo y a quienes lo habitan.

Tres décadas sin Chaplin...¿sin Chaplin?






Madeleine, ¿estás enojada o no?



(...)
Michel: ¿Estás enojada conmigo?
Madeleine: Estaría enojada si no fueras celoso. Estaría enojada si fueras celoso.Estaría enojada si no te enojaras. Estaría enojada por no enojarme de que te hubieras enojado.
(...)

Jean Cocteau 
(fragmento de la obra "Los padres terribles", publicada por Losada)

23 de diciembre de 2007

A la noche, en la Boca, luces del Riachuelo

La Fundación Proa cierra el año con una intervención artística al aire libre en el Puente Transbordador Nicolás Avellaneda, en el barrio de La Boca. La misma está a cargo del diseñador e iluminador Jorge Pastorino, que presenta hasta el martes el original juego de luces que se ve en las fotos. Obviamente, el espectáculo es por la noche.

22 de diciembre de 2007

A tres años de la tragedia de Cromañón




Más allá de lo que decían las cifras iniciales, los jóvenes muertos llegaron a 194. Decenas de familiares enfermaron y fallecieron en estos tres años de lucha por Justicia. Miles de sobrevivientes y amigos quedaron con secuelas de la mayor tragedia de su tipo en toda la historia argentina, la tercera en el mundo en materia de discotecas, la primera en un recital de rock. El pueblo levantó un santuario en dónde ocurrió la tragedia. Un antes y un después se clavó en aquel fin de año de muerte en las idas y venidas de nuestro rock. Apenas pantallazos de lo que dejó la noche del 30 de diciembre de 2004, un día antes de la fiesta del 31, tal vez la más triste de la historia argentina. En una semana se cumplen tres años o 36 meses o 144 semanas de una tristeza que no debe olvidarse. Por los que aquella noche fueron a ver a Callejeros y a los pocos minutos yacían en el piso quemados y ahogados por el humo, por los sobrevivientes, por las familias, y por todos los que no quieren -no queremos- que vuelva a repetirse una tragedia de esta naturaleza.










El listado de las 194 víctimas iniciales, ahora incompleto, aquí.

20 de diciembre de 2007

Jean-Paul Sartre, un peso pesado del pensar


Por Humberto Acciarressi

Jean Paul Sartre sufre póstumamente la desgracia de haber sido un pensador de moda y uno de los autores más vendidos en el mundo durante, por lo menos, dos décadas. Demasiada exposición para salir airoso. Desde los años cincuenta hasta los 70 su obra influyó más que cualquier otra sobre las letras y las corrientes subterráneas que conforman la sociedad: la moda era estar con Sartre o contra Sartre. Malentendido o no, pudo haber sido una exageración. Pero no lo es menos que, en un mundo pragmático donde las ideas novedosas brillan por su ausencia, su obra sea considerada perimida.
Ya a su muerte, el 15 de abril de 1980 a los 74 años -había nacido en París el 21 de junio de 1905- decenas de artículos denostaron su obra con un entusiasmo digno de otras causaas. Por ejemplo, Juan Liscano, desde Caracas, sostenía que Sartre no era filósofo, tampoco un gran escritor y que su narrativa no resistía la crítica. Y era apenas uno en medio de un coro excesivamente numeroso. Y sin embargo...

En el tránsito de la fenomenología al existencialismo, su arribo a los arrabales del marxismo-leninismo, su desengaño del Gulag y sus adhesiones al maoísmo, Sartre fue cosechando amigos y enemigos casi por partes iguales. Pero contrariamente a lo que sostuvieron sus detractores, el autor de "La náusea" fue siempre un intelectual honesto, obsesionado con el pensamiento y con los problemas de su tiempo. Esto lo llevó durante la ocupación alemana a participar de la Resistencia francesa. También a no afiliarse al partido Comunista francés y poder criticar las intervenciones soviéticas a Hungría en 1956 y Checoslovaquia en 1968. O a uno de sus gestos más radicales, la renuncia al Premio Nobel que se le concedió en 1964 por considerar que, aceptarlo, comprometía su integridad de escritor.

Pero fundamentalmente, no fue un pensador superficial como sí lo fueron -y aún lo son- muchos de sus críticos. Obras filosóficas como "El ser y la nada" -su tratado más célebre- piezas teatrales como "Las moscas", su novela "La náusea", la serie inconclusa compuesta por "La edad de la razón", "El aplazamiento" y "La muerte en el alma" y su tarea al frente de la revista Les Temps Modernes junto a su compañera Simone de Beauvoir son apenas algunos jalones de ese permanente movimiento intelectual. La soledad, la angustia, el fracaso, la muerte -los temas eternos del hombre- están en la obra de ese personaje feo, bizco y genial que se llamó Jean Paul Sartre. Demasiado peso para los devotos del videoclip, las lecturas fáciles y las frases hechas. Así, la crítica y hasta la indiferencia pueden ser un homenaje.

(Publicado en el diario La Razón, de Buenos Aires)

Dejen en paz al pobre Shakespeare

Por Humberto Acciarressi

"Declaración de Duda Razonable". Así, pomposa y casi científicamente, no hace mucho un grupo de actores británicos decidió reabrir el debate sobre quién escribió realmente las obras de William Shakespeare. De esa forma, el cisne de Stratford upon Avon -por lo menos el autor del famoso testamento en el que le deja su "segunda mejor cama" a su esposa y que tiene la única firma que se conoce de él- recibía post mortem otro duro golpe sobre su ya desaparecida cabeza. Las teorías sobre otras autorías de sus obras son casi legendarias, desde la reivindicación de Francis Bacon, pasando por Christopher Marlowe o Edward de Vere. Unos dijeron que fue un hijo ilegítimo de la reina Isabel, y otros fueron aún más allá.

Hay un excelente libro de Mark Twain, nunca reeditado desde hace casi un siglo, que lleva por título "¿Ha muerto Shakespeare?". En la obra, el escritor del Mississippi se suma a los que ponen en duda la identidad de Shakespeare, con la prosa irónica característica del autor de "El billete de un millón de dólares". Ahora, los cables informan que "The flower", el más difundido de los cuadros que retratan a mister William, sería falso. Dicho en criollo: en materia shakespereana, sobre llovido, mojado.

Ahora bien. Siete ciudades de la antigüedad se disputaban el lugar de nacimiento de Homero, quien tampoco habría sido un sólo hombre según el análisis de la Illíada y la Odisea. Por suerte, de Cervantes existen los suficientes documentos como para certificar que escribió el Quijote o las Novelas ejemplares, aunque en vida suya, Avellaneda haya fraguado su obra más famosa. ¿Tiene, entonces, importancia quien es realmente el autor de Hamlet, Macbeth o Sueño de una noche de verano, y si el retrato de su cara es falso? El autor de estas líneas no puede ni quiere contestar esta pregunta, que transfiere a los lectores.

"Somos de la misma materia de la que se tejen los sueños", escribió Shakespeare. Haya nacido donde haya nacido, sea cual sea su cara. La literatura, ese vasto sueño que hace más llevadera la vida de millones de personas, le debe uno de sus capítulos más hermosos. Sobre el zarandeo de la posteridad y vicios colaterales, puede decirse: Dejen en paz a Shakespeare.

(Publicado en La Razón, de Buenos Aires)

18 de diciembre de 2007

El crimen del blogger Ali Shafeya


Administraba su blog A live in Baghdad con valentía, durante la invasión y en la posguerra. Criticaba, desde las entrañas del infierno, los crímenes de los invasores y de sus colaboradores locales. "Los iraquíes siguen siendo asesinados por el fuego indiscriminado de las tropas norteamericanas o sus secuaces. Siguen siendo detenidos sin cargos. El éxodo masivo de refugiados iraquíes, así como los movimientos de población internos, no han descendido. Los iraquíes de todo el país están pidiendo pruebas de que la insurgencia les ha dado motivos para creer en el cambio", escribía en cada post, de manera diferente pero apoyado en noticias irrefutables. Su blog se leía mucho en los Estados Unidos, donde -naturalmente- sus críticas no gustaban. El fin de semana, un grupo irrumpió en su casa y le disparó 31 balazos en el pecho y la cabeza. Se llamaba Ali Shafeya y dos días después del crimen iba a cumplir 23 años.



Ampliación de la noticia aquí

16 de diciembre de 2007

Los de Boca, perdidos en Yokohama

Ultimo momento. Sofía Cóppola estaría rodando la segunda parte de "Perdidos en Tokio" (Lost in Translation"). El título elegido sería "Perdidos en Yokohama". Los actores principales serían Inzaghi, Nesta, Kaká y Ambrosini. Como extras jugarían Battaglia, Palermo, Palacio, Ledesma y demás jugadores de Boca. La película abre con una frase de Maradona: "Si Boca anula a Kaká será campeón" y cierra con la de un amigo mío: "Si mi abuela hubiera tenido bolas, sería mi abuelo". El afiche sería más o menos asi:



CHE BOCA, DESPUES DE PERDER LA
FINAL CON EL MILAN POR GOLEADA...




Esclavas en un campo de algodón, Georgia, circa 1850


13 de diciembre de 2007

El amigo Jorh abre el juego de los saludos

El querido amigo, artista e historietista Jorh, entre trabajo y trabajo, muestra y más trabajo, se hizo un lugar para hacer esta tarjeta que nos envía a algunos de nosotros. Gracias Jorge, y combinemos un encuentro para charlar de cosas que no les interesan a nadie.

8 de diciembre de 2007

El triste día en que mataron a Lennon


Por Humberto Acciarressi

El 8 de diciembre de 1980 fue un día especial, de esas jornadas que dividen la vida de una persona en un antes y un después. Las primeras noticias, confusas, mencionaban que habían matado a... Jack Lemmon. Hubiera sido trágico, por cierto, pero no un hito, más allá de su condición de comediante excepcional. Al poco rato, los cables aclaraban: "Mataron a John Lennon". El autor de estas líneas aún guarda el de la agencia AP con el primer anuncio oficial (aclaración para jóvenes periodistas: era de papel, sedoso, en tiras que eran una chorrera de largo y con el tiempo las letras le desaparecían como por arte de magia. Los picadores de cables le cambiaban el "hoy" por el "ayer" con tachaduras que en la actualidad, con internet, ya no existen).

El "Mataron a Lennon" fue un mazazo tan irracional como inesperado.La irrupción de lo desconocido en un mundo de rutinarias convenciones. Si Mark Chapman quiso dar un golpe que conmoviera de verdad, tuvo más éxito que el propio Oswald.Un presidente es siempre un blanco más previsible que un músico de rock, sobre todo si ese artista había sido un Beatle, terminaba de grabar su último disco "Doble fantasía" y había dado, en los días previos, un reportaje -el mejor que le hicieron en toda su vida, el de la revista Playboy- en el que desmenuzaba cada uno de los temas de su carrera, y el papel que en cada uno le había correspondido a Paul, Ringo y George.

De su música, sus letras, de esa voz conmovedoramente quebrada, ligeramente grave, de sus campañas por la paz, por la liberación de la mujer, por el arte, de sus explosivas declaraciones, se ha escrito tanto que casi no se puede añadir más nada, aunque nunca se deben apresurar conclusiones. El falso River-Boca entre Lennon y McCartney fue casi tan ridículo como el de los Beatles y los Rolling Stones (los integrantes de ambas bandas se emborrachaban juntos y se admiraban mutuamente (ver tapa de Sargento Pepper’s y declaraciones de todos los miembros, vivos y muertos).

Lo realmente terrible, lo que fue una línea divisoria entre el antes y el después de los balazos en la puerta del edificio Dakota de Nueva York, fue el tipo de muerte y en el momento en que ocurrió. Al día de hoy, los caídos del rock ya pueden llenar un cementerio, desde los pioneros solistas, pasando por las primeras bandas, las superbandas, los cantantes solitarios al estilo Janis Joplin o las autoinmolaciones marca Kurt Cobain o Hutchence. La de Lennon fue diferente y la única de la que se ocuparon, incluso, escritores como García Márquez. Es así por varias razones, pero especialmente porque cada uno tiene la suya, propia e intransferible.

(Publicado en La Razón, de Buenos Aires)

5 de diciembre de 2007

No me jodan, que el blog contrataca


Amigos de A través del Uniberto. Tuve que cambiar la clave del mail, porque un hacker atrevido andaba metiendo sus narices y borrando comentarios. Hay gente que vive porque el aire es gratis. Si alguno de ustedes se vio perjudicado, por favor vuelva a mandar el coment. Y si no tiene ganas de hacerlo, de aqui en más - espero - no habrá más problemas. Así lo aseguran las empresas que nos brindan el servicio para mantener estas páginas que con tanto gusto hacemos, mal que les pese a los imbéciles que calman (o activan) sus ansiedades de manera tan vil.

4 de diciembre de 2007

La triste historia de una mujer de barrio



Por Humberto Acciarressi

Cuando se vio perdida, una vez más, apeló a lo que escasamente sabía hacer: tratar de no parecer culpable. Era lo único que le importaba: egocéntrica y fálica, era su principal obsesión. Marcó teléfonos, acudió a lo poco que le quedaba, pero todo fue en vano. Una copa de vino, una pastilla, una copa de vino, otra pastilla. El olor insoportable que salía de sus entrañas obligaba a mirar hacia otro lado. Las cosas habían cambiado. Ahora nadie le creía. Y eso que había sido una gran manipuladora. Ahora era, apenas, un bufonesco envoltorio de lo que alguna vez fue una mujer. No causaba ni ternura ni pena. Gritaba y enardecía a quienes la rodeaban: los vecinos le temían, aunque sus llantos ya no convencían a nadie. La verificación de que no era nada, la había convertido en una mala persona. Cruel, dañina y fingidora, nadie se animaba a decírselo. No reía ni sonreía, apenas una mueca se le dibujaba en su cara y era lo único que convertía esa masa de resentimiento en algo que sólo por momentos parecía vital. Iba de fracaso en fracaso, y con la terrible mochila de creerse especial. Cuando la subieron a la ambulancia no sorprendió a nadie. Ni siquiera al perro, que se quedó mordiendo un hueso, indiferente, mientras se la llevaban con su cuerpo estragado por los años y su propia miseria. Lo último que supimos de ella fue esa sirena que se perdió donde la calle se confundía con los árboles.

(Del conjunto de "Relatos brevísimos" publicados por Humberto Acciarressi , en sucesivas entregas del periódico "El espectador de la cultura")

Vecinos inundados en el barrio de Belgrano, en 1912


Benny Hill y siete amigas


2 de diciembre de 2007

Juan Gelman o un premio a la poesía


Por Humberto Acciarressi

Juan Gelman acaba de recibir, merecidamente, el premio Cervantes, algo así como el Nobel del idioma castellano. Consideremos que sólo tres argentinos -Borges, Sábato y Bioy Casares- lo habían obtenido anteriormente, y tratemos de obviar la injusticia de que el autor de "El aleph", el mejor escritor del idioma español de los últimos 500 años, lo haya recibido compartido con Gerardo Diego.

Hay varios motivos por los que un autor puede recibir un premio: la injusticia es uno, la moda es otro, lo políticamente correcto no lo es menos. En el caso de Gelman, salvo su inocultable militancia política, no parecen haber existido algunos de esos motivos. Como escritor, cultiva la poesía, un género que no se edita, se lee poco, que los autores esconden como si tuvieran sarna, que la mass media ignora como cualquier cosa que exija salir un poco de la superficie. Nada de esto es poco, como para que llame la atención que el Cervantes recaiga en un poeta, en un gran poeta, sobre el que tampoco habría que hacerse falsas expectativas en cuanto a las ventas futuras de sus libros.

Sin embargo, como señal de un premio tan importante, que se haya galardonado a un poeta de la Argentina -cuna de algunos de los mejores poetas de la lengua castellana- es para elogiar y agradecer.De los tres anteriores, dos (Sábato y Bioy) fueron narradores. Sólo Borges, que nunca escribió novela, cultivó la poesía a la par del cuento y el ensayo. Sobre la obra abundante de Gelman nos parece mejor remitir a los lectores que no la han frecuentado a cualquiera de sus libros. El azar, en este caso, no será enemigo de la calidad. Sus poemas son parejamente buenos, la sensualidad de las palabras en el marco a veces intimista, a veces críticamente realista, ponen de relieve una de las mejores poesías de la actualidad.

Arturo Uslar Pietri ha hecho notar que la tradición de Occidente era la de vislumbrar la poesía como la expresión suprema de la palabra y el pensamiento. Algo heredado del mundo clásico, cuando los contemporáneos de Homero y Virgilio consideraban que toda Grecia estaba en la Illiada y la Odisea y toda Roma en la Eneida. Juan Gelman pertenece a esa tradición. El ha escrito: "En el gran cielo de la poesía/mejor dicho/en la tierra o mundo de la poesía/ que incluye cielos/astros/ dioses/mortales (. .)". Por eso, al margen del lógico orgullo y otras cuestiones menores, no estaría mal considerar, en el premio a Juan Gelman, un reconocimiento a los grandes, imprescindibles poetas de nuestro país.

(Publicado en La Razón, de Buenos Aires) 

Imagen: Maggie Taylor

1 de diciembre de 2007

Era un día tranquilo, pero siempre hay ...

ERA UN DIA TRANQUILO, MUY TRANQUILO. NO HABIA NADA QUE LO SACARA DE LA MONOTONIA. HASTA QUE ALGUIEN - SIEMPRE HAY ALGUIEN - NO ENTENDIO QUE STOP ES STOP.

Henk Hofstra's blue road in Drachten (Holland) stretches 1000 meters long.