Neverland, como sabés, se llama el rancho de 1.050 hectáreas que Michael Jackson compró en 1988 en el noroeste de Los Angeles. Está muy cerca de Santa Bárbara y el rey de Pop lo abandonó para siempre en el 2005, luego de ser absuelto en el proceso por abuso sexual contra un menor (que, señalaron, tuvo lugar en este parque gigante inspirado en el libro Peter Pan). Trenes a vapor, ruedas giratorias, calesitas, armaduras medievales, estatuas de superhéroes, salas de cine, grandes fotos de chicos que fueron estrellas del cine, y hasta imágenes suyas rodeado de niños.
Luego del proceso, Jackson dejó de pagarles el sueldo a los empleados, estos lo demandaron, y las autoridades californianas pusieron el lugar al borde la clausura. No hace mucho, en el 2007, había sido puesto en garantía en un préstamo por 23 millones de dòlares pedido por el cantante, que luego no pagó ninguna mensualidad. Hace apenas unos meses, Jackson retornó a California. En la casa en la que murió, abonaba un alquiler de cien mil dólares mensuales. Una verdadera bicoca. Como en Citizen Kane, futuros investigadores deberán buscar el Rosebaud del músico muerto y tal vez, o no, encuentren algo.
Una de sus novelas -"Escupiré sobre sus tumbas"- había sido adaptada al cine y él asistía a la privada cuando se sintió mal. A los pocos minutos de aquel 23 de junio de 1959, Boris Vian se desplomaba para siempre con un ataque al corazón que dejó las puertas abiertas a su leyenda. La misma - conformada por sus múltiples actividades como novelista, poeta, actor, músico (por mencionar las más notorias de las disciplinas)- recaba muchos más datos y notas interesantes que las que suelen entrar en una vida de apenas 39 años, que fue el tiempo que anduvo haciendo de las suyas por este planeta.
De esa vida agitada se pueden señalar algunos hitos. Siendo chico tuvo tifus y fiebre reumática, arrastró siempre problemas del corazón; se recibió de ingeniero; se apasionó por la música y el jazz (y fue un gran ejecutante); fue cantautor ("El desertor", contra la guerra de Argelia, abre este comentario); se casó; firmó su primer poema con el seudónimo de Bison Ravi; unos ladrones entraron a su casa y asesinaron a su padre; comenzó a escribir novelas; se hizo amigo de personajes como Raymond Queneau y Jean Rostand; frecuentó a los grandes del jazz, y la picazón de la actuación se le fue haciendo más fuerte con el correr del tiempo.
De todas maneras, hay que precisar que el nombre Vian siempre estuvo asociado, fundamentalmente, a la literatura y a la música. En una oportunidad, charlando con su amigo Jean d’Halluin (que esperaba la oportunidad de convertirse en editor de fuste), le prometió que en quince días le escribiría un best seller. Pasadas esas dos semanas, le entregó los manuscritos de "Escupiré sobre sus tumbas", la novela de la que hablamos al comienzo. El libro fue, efectivamente, un éxito. Pero nadie, salvo algunos iniciados, supo que era de él. Boris lo firmó con el seudónimo de Vernon Sullivan, un presunto escritor norteamericano, que, al estilo de Salinger varios años más tarde, no sólo era reacio a conceder entrevistas y dejarse sacar fotos, sino además de viajar a Francia. El "traductor" de la novela sí era "Vian", a secas.
Hay cosas que ya todos saben: escribió "El arrancacorazones", "La espuma de los días", "El otoño en Pekin", "La hierba roja". Y múltiples obras de teatro, u otras que luego fueron adaptadas, entre ellas la inquietante tragedia burlesca titulada "Los constructores del imperio". En el medio actuó en algunas películas, escribió cuentos para "Les Temps Modernes" invitado por Sartre, y ejerció la crítica de jazz en "Combat", dirigido por Albert Camus. Y claro, fue un predicador de la Patafísica postulada por Alfred Jarry y de todo lo que entraña "la ciencia de las soluciones imaginarias". Casi no hubo algo que no hiciera con entusiasmo. Y todo en el breve lapso de 39 años. (Publicado en La Razón, de Buenos Aires)
Esta es la traducción de la llamada al 911 que se hizo desde la casa de Michael Jackson por alguien sin identificar, por lo menos una hora antes del anuncio de la muerte del artista. Según la misma, además de quien realiza el llamado, estaba presente -por lo menos- el médico personal del Rey del Pop, y de acuerdo a lo que se dice en la comunicación, mucho no pudo hacer. Se trata del mismo a quien la familia le apunta ahora todos los dardos, acusándolo, por lo menos, de mala praxis. Existe, sí, un dato bastante revelador. Quien realiza el llamado responde -a una pregunta hecha desde el 911- que Jackson se encontraba en la cama en el momento en que se producía la comunicación. Mientras, desde el otro lado de la línea le dicen que comiencen los ejercicios de reanimación y que para eso debían ponerlo en el suelo (en esos casos, el paciente debe estar sobre una superficie dura). ¿El médico de Jackson desconocía eso?, ¿llegó a hacerle algún tipo de masaje cardíaco?, ¿sabia hacerlo o dedujo que ya era demasiado tarde?. Preguntas y más preguntas, que alimentarán (como en el caso de Marilyn Monroe o de Elvis Presley) la leyenda futura. Alguien, en este momento, ya debe estar escribiendo el primer libro sobre el tema. ¿O acaso lo dudás?. Esta es la traducción de lo que, según varios sites de internet de los Estados Unidos, es el desesperado llamado de alguien allegado al por entonces ya muerto Jackson. La página TMZ fue la primera en dar la noticia y ahora también tuvo la primicia de esta llamada, de la que se hacen eco portales de todo el mundo.
911: Departamento de paramédicos y bomberos 33, ¿cuál es su dirección y emergencia? Casa de Jackson: Si señor, necesito una, necesito una ambulancia tan pronto como se pueda señor 911: OK señor, cual es su dirección Casa de Jackson: Los Ángeles California, 9007
911: ¿Dice Carewood? Casa de Jackson: Carewood drive si (se oyen voces atrás) 911: OK señor, cual es el numero de teléfono por el que está llamando....y que sucedió exactamente. Casa de Jackson: Oh señor, tengo… tenemos un caballero aquí que dejó de respirar, no está respirando, estamos tratando de reanimarlo pero no está, el no está... 911: OK. ¿que edad tiene? Casa de Jackson: El tiene 50 años señor 911: 50...Ok... ¿está inconciente, no está respirando? Casa de Jackson: Si señor, no está respirando señor 911: ¿Y no está conciente tampoco? Casa de Jackson: Asi es señor, no está conciente 911: Ok, ¿está en el suelo?, ¿dónde está él ahora? Casa de Jackson: Está en la cama señor, está en la cama 911: OK, llévenlo al piso Casa de Jackson: OK 911: Llévenlo al piso, lo ayudaré con el CPR ahora Casa de Jackson: Está alguien vini... 911: Estamos en camino. Lo ayudaré mientras la ayuda llega....¿alguien vio que le pasó? Casa de Jackson: No, tenemos un doctor personal aquí señor... 911: ¿Hay un doctor ahí? Casa de Jackson: Pero no esta respondiendo a nada señor… no está respondiendo al CPR ni a nada 911: Oh, ok, bueno estamos en camino... si ustedes han empezado con el CPR y están supervisados por un doctor, entonces él tiene una autoridad mayor que yo.... ¿alguien vio lo que le paso al señor? Casa de Jackson: Nooo, sólo el doctor, el doctor era el único aquí 911: OK, ¿entonces el doctor vió lo que pasó? Casa de Jackson: Aaaa... doctor... ¿ vio lo que paso?... (inaudible)..aaaaa....señor (hablando de nuevo al operador del 911) si ustedes se pueden por favor apu... (se oyen voces atrás) 911: ¡Estamos en camino! ¡estamos en camino! Necesito estas preguntas para informar a los paramédicos que están en camino ahí Casa de Jackson: Gracias señor... el está aplicando presión en el pecho (el doctor) pero él no esta respondiendo a nada...por favor... 911: OK, ok, estamos en camino, estaremos ahí pronto Casa de Jackson: Gracias señor, gracias señor 911: Llámeme de nuevo si necesita algo más Casa de Jackson: Si señor....si señor
"Eres especial, única y fabulosa en todo sentido", "espero ansioso noticias tuyas", etc, etc. Para quién haya leido epistolarios de gente famosa, para el que haya escrito y recibido cartas de amor, el gobernador de Carolina del Sur, el atildado político republicano Sanford, debe ser llamado simplemente Mark. Así, a secas. Sin cargo que empañe lo que André Malraux llamaba, llanamente, la condición humana. Cedió a la tentación en nuestro país, con una argentina, madre ella, que comenzó siendo una "buena amiga" y terminó en su cama. Los hechos son conocidos.
De cualquier forma -seamos justos- hay que considerar que Mark no se tiró de cabeza en festicholas a la Berlusconi. Ni siquiera puede hablarse de una noche de juerga; una cana al aire. Si los emails son verdaderos, ambos -el gobernador surcarolino y su novia porteña María Belén Chapur-, vivieron una pasión que hasta puede admitir el uso de violines.
Pero el amigo Mark cometió varios errores. El primero, irse de su casa y hacerle creer a su esposa que necesitaba estar solo para reflexionar sobre su futuro. La mujer ahora dice públicamente que lo perdona, pero no quisiéramos pagar la factura que abonará el camarada Mark. El segundo error fue olvidarse que no está al frente de una tienda, sino que es el gobernador de un estado. Y el más descabellado de todos, cuando dijo que "necesitaba relajarse del estrés que provoca la política". Con esto, el amigo Mark -que era agente inmobiliario antes de asumir su cargo- quiere vender una casilla de madera haciéndola pasar por una oficina en las Torres Petronas. Esa no te la dejamos pasar. Esa no, Mark. (Publicado en "La columna del editor" de La Razón, de Buenos Aires)
Desde hace una hora, más o menos, estamos esperando en el diario la confirmación de la muerte de Michael Jackson. La cantidad de versiones ("murió", "está en coma", "no está enfermo", "¿qué infarto?") y las diferentes maneras de encarar la noticia (para Los Angeles Times "Falleció", para People "No respira" y para The New York Times "Está hospitalizado"), no hacen más que notificarnos de que el exceso de información no tiene nada que ver con "la información". Pero en un rato estoy con ustedes de vuelta, porque ahora parece que resucitó.
Tratemos de respetar la investigación científica. Intentemos creer que un estudio realizado a 24 personas pueda generalizarse a los 6.751.643.600 habitantes del globo. Esforcémonos para aceptar que la música, la más completa y sutil de las artes, sirva como medicina, y hasta que se vendan CDs con receta triplicada en la farmacia de la esquina. Hagamos el intento de suspender la credulidad, como pretendía Colerigde para abordar una obra de arte. Hecho esto, analicemos la siguiente noticia: un estudio a 24 sujetos sometidos a música clásica (Beethoven y Bach por un lado; tres fragmentos de óperas de Verdi y Puccini por el otro) determinó que un aria del creador de La Traviata hace bien al corazón.
Un crescendo musical, dice el trabajo, acelera el "bobo", sube la presión y estrecha los vasos sanguíneos. Es decir, si una obra fuera puro crescendo (algo imposible), no uno, sino todos los espectadores morirían en la sala. Pero una pieza tiene diminuendos. Y estos relajan, bajan la tensión arterial y disminuyen las palpitaciones. En ese caso, una ópera puro diminuendo acabaría con los espectadores en el piso, con bradicardia y lipotimia. Claro, como Verdi combina perfectamente los crescendos y los diminuendos, estos expertos dicen que es el mejor remedio para el mal cardíaco. Disculpen mi ignorancia, pero nada parece más cercano a un susto seguido de una caricia, multiplicado por mil y a un ritmo vertiginoso. Por si las moscas, si vas a la ópera lleva atenolol, aspirinas y enalapril. Y ante cualquier duda consultá a tu médico.
(Publicado en "La columna del editor" de La Razón, de Buenos Aires)
"(...) Hemos nacido corruptos en cuerpo y alma, estamos congénitamente inadaptados; suprimid el opio, pero no suprimiréis la necesidad del crimen, los cánceres del cuerpo y el alma, la tendencia a la desesperación, el cretinismo naciente, la viruela hereditaria, la friabilidad de los instintos. No impediréis que existan almas destinadas al veneno, ya sea el veneno de la morfina, el veneno de la lectura, el veneno del aislamiento, el veneno del onanismo, el veneno de los coitos repetidos, el veneno de la debilidad arraigada en el alma, el veneno del alcohol, el veneno del tabaco, el veneno de la anti-sociabilidad. Hay almas incurables y perdidas para el resto de la sociedad. Quitadles un modo de locura, e inventarán otros diez mil. Crearán medios mucho más sutiles, más furiosos, medios absolutamente desesperados (...)"
Como vos sabés, Roberto Arlt es uno de los más grandes escritores y periodistas en lengua castellana del siglo XX. Sus novelas, sus cuentos, sus aguafuertes (las porteñas y las otras) y sus obras de teatro, constituyen piezas que ningún lector debería eludir bajo ningún aspecto. Llamado en varios países europeos "el Dostoievski argentino", se anticipó en décadas a conceptos filosófico-literarios que luego adoptó el existencialismo francés, especialmente la vertiente sartriana. En una de sus obras más monumentales, me refiero a "Los siete locos" y a su continuación "Los lanzallamas", conviven algunos de los personajes más entrañables de las letras locales. Escribió Ricardo Piglia:"Arlt, lisa y llanamente, inaugura la novela moderna argentina. Porque tiene una decisión estilística nueva, quiebra con el lenguaje de ese momento. Es el primer novelista argentino, y el mayor, por donde se lo mire. Si la familia de escritores de cada uno se elige, elijo a Macedonio como padre y a Arlt como hermano mayor".
En lo que respecta a mí, cada tanto voy al sector de mi biblioteca desde donde siempre me llaman los autores nacionales, y saco algún volumen para enfrascarme en alguna larga o corta relectura. Hace un rato, ese azar a veces poco azaroso, me llevó a los estantes de Roberto Arlt, y entre los tomos de ese sector a "Los siete locos". Abrí el libro en la página 43 de la edición de 1968 de Fabril Editora (un volumen de los años 40 no lo quiero tocar mucho para resguardarlo) y, como anillo al dedo, me encontré con el párrafo en donde el Astrólogo le presenta a Erdosain a El Rufián Melancólico (obviamente, me resultó imposible no recordar la interpretación que Sergio Renán hace del cafishio, en la película de Torre Nilsson). Te recuerdo el pasaje:
"(...) -Erdosain, le voy a presentar a Arturo Haffner.
En otra oportunidad, el fraudulento le hubiera dicho algo al hombre que el Astrólogo llamaba en su intimidad el Rufián Melancólico, quien, después de estrechar la mano de Erdosain, se cruzó de piernas en el sillón, apoyando la azulada mejilla en tres dedos de uñas centelleantes. Y Erdosain remiró aquel rostro casi redondo, con laxitud de paz, y en la que sólo denunciaba al hombre de acción la chispa burlona, movediza,en el fondo de los ojos, y ese movimiento de levantar una ceja más que otra al escuchar al que hablaba. Erdosain distinguió a un costado, entre el saco y la camisa de seda que usaba el Rufián, el cabo negro de un revólver. Indudablemente, en la vida, los rostros significan poca cosa (...)"
Por Humberto Acciarressi El nene, con sus veinticinco añitos, ¿te duerme hasta las seis de la tarde? Dejalo. No sería extraño que esté -en la fase profunda de su merecido descanso- creando un tema como Yesterday, descifrando la transmisión química de los impulsos nerviosos o la estructura del anillo de benceno, u ordenando los elementos de la Tabla Periódica. Mendeleiev, McCartney, Kekulé y tantos más, dieron cuenta de esos asuntos mientras apoliyaban como lirones. De hecho, un trabajo acaba de confirmar que la fase REM potencia la creatividad. Los investigadores de la Universidad de California, idearon un test de asociación remota, que consiste en presentar tríadas...
Está bien, no te vayas y seguí leyendo. Vamos directo a la conclusión: si entrás en sueño profundo podés despertarte convertido en Einstein, dar una conferencia sobre el Ultimo Teorema de Fermat, hacer bien el cubo mágico con las manos en la espalda (y el cubo también, obvio), y hasta explicar porque Maradona puso a esos jugadores para el partido con Ecuador (aunque esto es más difícil).
Nada es imposible de resolver en el sueño profundo. El asunto es recordarlo, porque ser un genio sin poder demostrarlo es descorazonador. Y ni siquiera evocarlo, peor todavía. Hay quien asegura que cree haber encontrado la forma de sortear la muerte en medio de un sueño, pero que el timbre del fumigador lo sacó del estado semicomatoso y de la gloria póstuma. Desde ese día ama a las cucarachas.
(Publicado en "La columna del editor" de La Razón, de Buenos Aires)
Como ya sabés, la Organización Mundial de la Salud llevó el alerta por gripe A al máximo nivel y ha declarado, de esta forma, la primera pandemia de influenza desde 1968. ¿En qué consisten estos niveles?. Pues son los siguientes:
Fase 1: En este nivel, no se ha registrado ninguna transmisión al hombre de un virus de origen animal.
Fase 2: Se han observado algunas transmisiones al hombre del virus que circula entre los animales, domésticos y salvajes, pero sin consecuencias.
Fase 3: Se acciona el nivel 3 cuando el virus es activo en focos muy limitados pero no se transmite todavía de forma masiva entre seres humanos. En esta etapa, los expertos consideran que la pandemia es "potencial".
Fase 4: Este nivel indica un "incremento significativo" del riesgo pandémico, justificada por la transmisión comprobada de hombre a hombre de un virus capaz de provocar una epidemia en el seno de una comunidad. Los países afectados deben informar lo más rápidamente posible a la OMS. No obstante, ese nivel no implica que la pandemia sea inevitable.
Fase 5: La activación de este nivel se produce cuando la enfermedad ha desarrollado focos autónomos en más de dos países de una misma región. Indica "una señal fuerte de la inminencia de una pandemia" y de que queda muy poco tiempo para prepararse para enfrentarla.
Fase 6: La última fase se activa cuando la pandemia es declarada oficialmente. Según los criterios fijados por la OMS, es necesario que dos regiones distintas del mundo sean afectadas por el virus con focos autónomos.
Ya declarada la fase 6, el número dos de la OMS, Keiji Fukuda, señaló que el virus de gripe A "circulará por todo el mundo durante un año o dos y contaminará a la gente de un modo pandémico". Por su lado, la titular del organismo, Margaret Chan, precisó que "el virus H1N1 no puede ser detenido".
En lo referido a los que habitamos el hemisferio Sur, la OMS ha sido bien clara: la inminente llegada del invierno nos deja muy expuestos a la pandemia. Pero hay algo más, que revela la gravedad de la situación. "Si un virus de este tipo se expande por los países en desarrollo, el impacto será realmente enorme", advirtió el investigador de la Escuela de Higiene y de Medicina Tropical de la Universidad de Londres, Adam Kamradt-Scott. Es por eso que Margaret Chan, en su anuncio de hoy, precisó que la gran preocupación de los expertos es "cómo se comportará el virus en los países en vías de desarrollo".
Mientras la OMS elevaba al máximo escalón el alerta, en la Argentina se informaba que los casos positivos ya estaban en el orden de los 343 infectados (62 confirmados hoy) y 1.211 en estudio. Al cierre de decenas de escuelas, nuestro país le suma -mientras escribo estas líneas- que los hospitales públicos y privados ven saturados sus consultorios. La Argentina es el segundo país de América Latina con más casos. El primero es Chile, con 1694 enfermos y dos muertes. Hasta la fecha, 77 naciones confirmaron oficialmente 29.424 casos de infección humana por el virus, con 144 fallecidos.
La hija es, sin duda, una buena persona. Por eso Anat -ese es su nombre- compró un colchón en un comercio de Jerusalen y tiró el viejo a la basura. Ver, sin hacer nada, como la madre duerme en un jergón maloliente que parece la cucha de un perro callejero no habla bien de nadie. Y ahora mamá tendría un sitio cómodo para dormir. Naturalmente debe haberle resultado extraño que la anciana no sólo no le agradeciera el colchón nuevo, impecable, mullido, sino que además saliera corriendo sin rumbo. Más tarde, con los ojos no tan desorbitados como los de su madre, se enteró que dentro del colchón había... ¡un millón de dólares!. Entonces la que salió corriendo fue ella.
Las noticias malas hay que darlas rápido: en el corralón de descarga, el colchón ya no estaba. Junto a tres mil toneladas de basura se había ido rumbo a uno de los dos desiertos cercanos al Mar Muerto. Mientras se escriben estas líneas, centenares de personas revuelven en basurales de Tel Aviv y otras ciudades de nombres bíblicos, con la esperanza de un milagro. Y entre ellos la viejita, que no se resigna.El momento más temible será cuando, a la noche, deba enfrentarse al nuevo colchón.
Los cables consignan que la hija le dijo a la madre -que había ahorrado esa plata durante toda su vida- que "hay que tomar todo en su justa medida y agradecer a Dios por lo bueno y lo malo". Luego del lugar en el que está el colchón, el mayor enigma en este momento es saber cuánto tardará la viejita en asesinar a la nena. (Publicado en "La columna del editor" de La Razón, de Buenos Aires)
PorHumberto Acciarressi Cuando en noviembre de 2005 se lanzó el videojuego Guitar Hero con un controlador similar a la sesentosa Gibson SG, miles de personas encontraron en el mundo de la virtualidad una forma inconcebible de convertirse en músicos por un rato. De hecho, los juegos musicales ampliaron su horizonte y hasta hay páginas para adictos a los mismos. E incluso se habló de trasladar a la pantalla esta simulación lúdica del arte de solistas y grupos que van desde Nirvana a los Rolling, de Dylan a Blur.
En septiembre ya podrá comprarse The Beatles Rockband, versión en la que los participantes interpretarán y cantarán unos cincuenta clásicos de la banda que revolucionó, desde sus inicios en Liverpool hasta su separación en la terraza de los estudios de Apple, el universo del rock internacional. Y como novedosos controles del videojuego, la Rickenbacker 325 y la Gretsch Duo Jet -violas de cabecera de Lennon y Harrison-, además del bajo "violín" inmortalizado por Paul.
En la presentación del The Beatles Rockband estuvieron Paul y Ringo, además de la viuda de Lennon (la máquina de hacer dinero Yoko Ono)y Olivia Harrison (ya en el mismo tren de la Kodama de John). McCartney, siempre cordial, se limitó a decir: "Nos encanta el juego". Ringo, con su proverbial acidez, agregó: "¿Quién podría imaginar que acabaríamos como androides?". Nunca debe haber escuchado o visto a The Beats, que desde ahora estarán temblando con la competencia que se les viene.
(Publicado en "La columna del editor" de La Razón, de Buenos Aires)
Ya se sabía; el dato no es nuevo. La mayoría de quienes frecuentan las redes sociales son mirones, y algunos de la peor calaña. Sin embargo, el tiempo histórico ya no corre: vuela a velocidades vertiginosas. Y no hay caja negra que registre lo que pasa en el trayecto. Si la gente no logra ponerse de acuerdo en si aún existen o no los Sugus de frambuesa (ya hablaremos de eso), mucho menos sobre el errático comportamiento de los habitantes de Twitter.
Pues bien. Ante esas encuestas truchas realizadas en el radio de una cuadra, o las que a duras penas alcanzan los cien testeados, la Harvard Business School acaba de salir al paso con una bastante contundente. Anunció enfáticamente que sondeó el comportamiento de 300.542 usuarios del microblogging. Si esto es cierto, se trata de una enormidad. ¿Y qué dice el estudio? Que el 90% del contenido de la red lo aporta el 10% de los twitteros. Ergo, el 90% restante larga un exabrupto de 140 caracteres cada muerte de obispo, y el resto del tiempo se dedica a observar lo que hace el grupo más activo.
Cualquiera que tenga que una cuenta en Twitter sabe que es así; pero ahora es un estudio científico el que nos confirma la existencia de esta novedosa variante del mirón. La pregunta es ¿qué hace el voyeur mientras el timeline de los otros crece vertiginosamente?, ¿ríe, llora, se angustia, escribe cosas que no envía al espacio twitteril, se abochorna, se toma una birra, se come las uñas, sueña con serpientes? Eso es lo que el estudio no dice. Eso tal vez lo sepas vos, escondido detrás de un avatar, con un lápiz, un pañuelo o un cuchillo en la mano.
(Publicado en "La columna del editor" de La Razón, de Buenos Aires)
Ya sabés que fue Kung Fu, pero, entre tantas otras, trabajó en dos pelìculas memorables: "Kill Bill", de Quentin Tarantino, y "El huevo de la serpiente", de Ingmar Bergman. Y en muchas más. En síntesis, un actor gigante que deja una huella que será recordada en la historia del cine.
La Iglesia de la Inmaculada Concepción, en la calle Juramento con la entrada principal sobre Vuelta de Obligado, en el barrio porteño de Belgrano, en una foto del año 1875 cuando estaba en plena construcción. La "Redonda", los viejos habitantes del barrio la conocemos así, fue inaugurada el 8 de diciembre de 1878. A la ceremonia asistió el presidente de la Nación Argentina de entonces, Nicolás Avellaneda.
